HÁ DE TER JULGAMENTO.

A HISTÓRIA HÁ DE NOS JULGAR,
SE CERTOS OU ERRADOS ESTIVEMOS,
SE EXISTE ALGO APÓS DA MORTE,
E SE DEUS JUSTO HOMEM, DITARÁ A MINHA SORTE.

A HISTÓRIA HÁ DE NOS JULGAR,
SE VIRAREMOS OSSOS, E EM PÓ SE ETERNIZAR,
MINHA POESIA, OS MEUS VERSOS SEM RECORTE,
SE O INFERNO É O QUE EXISTE AQUI E AO NORTE.

EM AMBOS OS POLOS, HEMISFÉRIOS,
ENTRE VÍCIOS E AMORES DELETÉRIOS,
NESTA TERRA EM QUE TENTO VIVER.

CEMITÉRIOS, UM OUTRO MUNDO SEM MISTÉRIOS,
O JULGAMENTO, SOU DEUS, SEI OS CRITÉRIOS,
QUE VAMOS ENCONTRAR AO PERECER.





AO VELHO CHICO

VALE UM SONETO, VELHO CHICO,
ESSE PALÁCIO ONDE PASSO MINHAS HORAS, MINHAS VIDA,
ESSA TRILHA COM PASSAGEM SÓ DE IDA,
O HUMILDOSO TETO, UM PORTO RICO.

VALE UM SONETO, O ÊZTASE EM QUE FICO,
POR TER EM TI O REFLEXO DA LIDA,
DO TRABALHO PURO, A ÚNICA E JUSTA SAÍDA,
O BEM COMUM A POESIA EM SEU ESTADO METAFÍSICO.

ENTRE ALMAS, CRISTAIS E A VERDADE ABSOLUTA,
ME ENCONTRO VIVO, EM MINHA FORMA RESOLUTA,
FIEL AOS MEUS PRINCÍPIOS, BURGUESES AOS CEMITÉRIOS!

MARX, ENGELS, NOSSA LUTA,
GUEVARA, MARIGUELLA, A MENTE OCULTA,
TUDO ISSO REPRESENTA O SEM MISTÉRIOS.





SANTO AMARO

VEJO O CHAFARIZ, ETERNO CHAFARIZ,
NA PRAÇA DO ÓDIO E DA REVOLTA,
DA PURIFICAÇÃO DA ALMA MORTA,
DA VIDA INJUSTA, POBRE E INFELIZ,

FILHOS DESTA RICA IMPERATRIZ,
BERÇO DE UMA HISTÓRIA TODA TORTA,
DOS ESCRAVOS, AS MÃOS QUE A CANA CORTA,
E RECUSA OS FILHOS BASTARDOS DA GRANDE MERETRIZ.

FILHOS OU NÃO, QUEBREMOS AS FRONTEIRAS,
ANTES QUE DESTRUAM E NOS ENTREGUEM AS CAVEIRAS,
E FAÇAMOS DESSA CIDADE NOSSA CASA.

POIS AQUI TUDO É ETERNO,
COMO O GOSTO DO VINHO DE FALERNO,
ESPERANDO ALGO QUE VEM E NOS ARRASA.





DESTRUIÇÃO PASSAGEIRA


DESTRUIÇÃO! SOBRARAM OS CACOS DE UMA CIDADE PERFEITA,
NO MOINHO DOS ANOS TRITUROU-SE O FAUSTO.
AQUI FOI O DESCASO, NO MUNDO O HOLOCAUSTO.
NA CARCAÇA DO QUE SOBROU, HOJE, MÍSEROS VIVEMOS,
CAINDO NO RITMO SELVAGEM QUE DESTROÇOU A BABILÔNIA.
NA ALMA, A SOLIDÃO QUE TEMOS,
VEM DO TEMPO EM QUE DO MAL, ÉRAMOS SIMPLES COLÔNIA.

SANTO AMARO HOJE É SODOMA, CHEIRA A ENXOFRE, PRANTOS E RANGER DE DENTES E QUAL VISGO OU GOMA IMPREGNA DE TRISTEZA E DOR, NOS NOSSOS PASSOS, AS NOSSAS PRÓPRIAS MENTES.
ESTE LUGAR, MEU CEMITÉRIO, ME FEZ REVER AS ALMAS QUE ME ESTAVAM ESQUECIDAS, MINHA ÁRVORE DOS MORTOS.
EM UM FUNERAL, MEDONHO E SÉRIO, LEVOU-ME A VIDA EM PLENA VIDA,
DEIXOU-ME OS PASSOS FEIOS, MANCOS, TORTOS.

AINDA ASSIM SEI, QUE NÃO EXISTE MAL QUE NÃO PEREÇA, QUANDO ESTAMOS DISPOSTOS A MORRER PELA MUDANÇA,
NOSSA MORTE ENTÃO SERÁ SINAL, CLARO LIMPO E PERCEPTÍVEL, DO QUE AINDA HÁ DE VIR,
DE FESTA, ALEGRIA, GOZO E DANÇA.